guérir.brèche

Выплеснув мысли, на лист бумаги и в интернет, стало лучше. Проще в каком-то смысле. Словно сбросила тяжёлый ранец с плеч, думаю такое сравнение знакомо каждому. Но на самом деле словно заново научилась писать. Синие чернила больше не образуют зачерченные листы. Они просто заполняют клеточки витиеватыми литерами. Впрочем, ещё не исписываю стопку за день. Буквы не ложатся в слова как прежде. Перед новым абзацем минуты, маленькая вечность, проведённая в тишине. И провисающая пустота после каждого текста.

Текст. Иногда кажется что если перестану писать то существование ставится под угрозу. Хоть что-то, но должно быть написано. Даже если это полнейший бред в виде двух — четырёх слов. Это ощущение соприкосновения стержня с листком бумаги напоминает о счастье. В одной книге автор рассказывал об утренних страницах. И этот тренинг напоминает ношпу при остром аппендиците. Вроде и помогает, но пользы меньше чем вреда. Человек не идеальный, а человек творческий не измеряет своё искусство. Нет смысла заставлять художника рисовать триптихи каждое утро. Это не заставит справиться с творческим кризисом, открыть своё «Я» или помочь метальному здоровью. Вещь стирающая грань между внутренним и внешним идёт сама, без указа. Хотя, возможно, это мысли и в них нет здравого звена.

Так вот. Текст. Марая первую страницу, вдруг осенило, что убегая от проблемы, боль только растёт. Здесь проще быть мазохистом. Усиливать травму.

Когда первый текст оказался на блоге вздохнула, а после слезы потекли ручьем. В душе.

Долгие дни. 22. Что-то внутри начало разрывать тело.

Дикая боль пронзает. Поза эмбриона кажется уместной. Сжимаюсь так сильно насколько могу. Придавливаю колени к груди. Пригибаю голову и закрываю руками. Нечем дышать. Воздух не попадает в организм. Стискиваю зубы. Скулы сводит. Из уголков глаз вытекают слезинки. В ушах нарастает шум. В какой-то момент мир взрывается. Выворачивает. Как в фильмах про одержимых бесами. Кости ломит, слышу хруст. Все начинается с пальцев, выгибаются в разные стороны. Следом идут руки. За ними тело и ноги. Получилась отличная корячка. Кислород давит. Слишком много. Не вмещается в лёгкие, но пытаюсь поймать его. Снова и снова делая глубокие вдохи через рот. Это ад. Словно тянут за верёвки.

Хлопок и представление прекращается. И в голове загорается лампочка. Похожая на сообщения в мессенджере. Рана стала больше, но теперь она не жгёт. В ней просто — пустота. И я не знаю что делать. 

Это путь к исцелению.

prologue

chp1 - brèche